•• { أدريْ أنْ قلبـكْ من ْالفرقـا عليـلْ ،‘ ما جرىْ يازيـنْ فيْ اللوحْ أنكتبْ ღ

20 / 04 / 2009, 24 : 03 PM

.
.
.

مرحباا اخت شموخ متابع لمدونتك وشبهتها بالصحراء .... انتظار الموت في هذه الصحراء أصعب من الموت آلاف المرات.
فالموت هنا لا يأتي فجأة,
لا يأتي متنكرًا,
ولا يأتي بسرعة ويقضي على كل شيء,
وإنَّما يكشر عن أنيابه في البداية ثم يقف على الشبابيك ,
وبين لحظة وأخرى يعربد,
يصرخ,
يلطم الوجوه,
يسفّ حفنة من الرمال في الأفواه والعيون.

وبعد أن يمل من هذا المزاح يتراجع قليلاً,

ليُقعي مثل ذئب,
انتظارًا لجولة أخرى.

والجولة الأخرى لا تنتظر طويلاً,
إذ تصعد مثل البخار مسرعة جارفة قوية,
فتولد يبوسة في الحلوق,
هلعًا في العيون,
انتظارًا آخر قاسيًا ممضًّا,
بالخشونة الكاوية نفسها,
بالجبروت نفسه الذي لا يعرف التراجع,
يدقّ الشبابيك مرة أخرى دقّات قوية متواصلة.

وبين انتظار وانتظار يموت الإنسان,
يموت ألف مرة,
يفقد الثقة,
تتلاشى إرادته,
يسقط, ينهض,
يترنح,
يمتلئ حلقه بأدعية خائفة لا يعرف كيف أتت,
يصرخ دون صوت,

ينظر في وجوه الآخرين ليرى وجهه
, يتذكّر,
يقاوم,
ينهار,
يسقط.

يموت مرة أخرى,
ينهض من الموت,
يتأمل الأمتار القليلة التي يمكن أن تُرى عبر الشبابيك,
يلامس حبات الرمل المتسربة في كل مكان,
يملأ حلقه بجرعة ماء ويستبقيها لأطول فترة لعلَّها تمدّه بمزيد من القوة على المقاومة,
على الصمود,
يفقد القدرة على الحديث, يفقد القدرة على ابتلاع الماء,
يتحوّل الماء إلى ملح,
يتحول الزبد إلى زبد,
يريد أن يصرخ,
أن يموت تمامًا,
يريد أن تنشقّ الأرض فجأة وتبتلعه,
يريد ماءً, ظلاًّ, وينتظر!

حتى الزمن في الصحراء يكتسب معنى آخر,
يتحوّل إلى ذرات صغيرة, الثانية, والدقيقة هي كل الزمن.

ثم يبدأ ذلك الزمن بالتفتت إلى ما لا نهاية,
كالصحراء بلا نهاية, ويطبق كالخيط المبلول القاسي,
يشدّ دون توقف على الرقبة,
يحزّها لكن دون أن يقطعها أو أن يبقيها,
ويظل هكذا موتًا مؤكّدًا منتظرًا ساخرًا مؤجّلاً,
فيحسّ الإنسان بالاختناق,
وتتصاعد ضربات القلب, وترتفع درجات الحرارة,
ويتحوّل لون الوجوه إلى الزرقة,
ولا يستطيع الواحد أن ينظر إلى الآخر خوف الانفجار أو العويل.

والحرارة المنبعثة من الأرض أو المنزلقة من شمس السماء المتوحشة لا تترك للإنسان لحظة من التوازن والتفكير.
فالظلمة حين تطبق تجعل الإنسان يحس بضآلةٍ متناهية,
ويتضاعف رعبه مئات المرات.
فبعد انتظار طويل طويل,

لعل الريح تهدأ وتصبح الرؤية ممكنة,

بدت الشمس تميل نحو الغروب,
لم يرها أحد تفعل ذلك, لم يرها أحد تنزلق مثلما تفعل في البحر, لكن من النور الباهت المتداخل مع ذرات الرمال, من ذلك الانكسار التدريجي في الحرارة,
يتولّد شعور بأن الشمس أخذت هذا السمت بعد أن ظلّت مثل حبل المشنقة فوق الرؤوس طوال ساعات النهار.

أي حوار في مثل هذه اللحظات مستحيل,
لأن الصراعات داخل قلب كل إنسان كانت من الكثافة والتناقض إلى درجة يمكن ان تولد الشيء ونقيضه,
وتدفع الإنسان لأن يفعل الشيء ونقيضه.
فالحرارة المنبعثة من الشمس, والتي كانت أشد الأعداء, بدت حنونًا مضيئة حين أخذت الشمس ذلك الميل منذرة بالانتهاء.

أمَّا النور الوهاج الذي كان ينفجر من كل الأشياء خلال ساعات النهار كلها, فقد أصبح حلمًا ضائعًا والظلمة تطبق تدريجيًّا.

والرياح التي كانت تحدّد الاتجاهات, ويمكن أن تقود الإنسان إلى مكان معين, تحوَّلت في ظلمة المساء الأولى إلى عويل ولطمات عمياء.

إنه الموت ولا شيء غيره,
هكذا قال كل واحد في نفسه.
والإنسان في لحظات اليأس المطلقة حين يوافق على كل شيء,
حتى على الموت,
فإنَّه يريده صاعقًا كاملاً نهائيّا,
أما ذلك العري الحاد الفاضح في كل شيء
الدمار الذي يفتّت الخلايا بقسوة تشبه النهش,
فإنَّ هذا النوع من الموت لا تمتلكه سوى الصحراء في الليل,
وفي فيضان الرياح الذي لا يعرف التوقُّف أو الراحة.
هذا هو الإنسان, ذلك المخلوق الضئيل المتلاشي, في مواجهة قوة غاشمة لا تدمّره ولا تتركه!
سلام.